abrigo

Vejo...tudo passa,tudo transmigra para um outro eu, outro tempo

os meus pensamentos vivem e sinto através do meu corpo e sentidos, ecos do que foi...nada meu.

Sentado ando pelos meus, outros campos, onde a voz recua

A a chuva que cai sobre a pele, eu estou sempre aqui, vendo a minha pele molhada, eu permaneço seco no abrigo da consciência.

mesmo o que não sou,vou o sendo

mesmo quando sou querendo

noto sempre que as ondas

voltam todas ao mar

tal como eu,sendo

retorno ao não ser

quem sou,não o penso

quem penso não sabe ser

U Que Fica

Fusão entre letras, voz e imagem.

Indo Sendo

Não há nada que já não seja uma paz distorcida da paz sentida...pensada aliás

Transmigro já na volta do que fui

Estou então onde nunca estive.

O Balanço Já não leva nada que não fosse balanço do que tudo começou

Condenso desajeitadamente o Universo, que conhece mudar mundo em mundo, sinto como um vulto que não alcanço a origem.

Apanho-me nos fragmentos negros, juntos, a sombra do que fui, sem margens,

O meu prazer nunca é sem dor.

MENTIRAS ANTAGONISTAS

Como a arte com os dedos mindinhos, coisa leve e fina, trinco-a pelas perninhas da adoração e engulo de uma vez só o corpinho frágil deste molusco que habita o consciente perfeito fogo.

Qual arte? Qual artista?!...representações talvez todas defeitas dos efeitos, qual melhor ou superior, julgar isso dessa maneira, traz ao demente recordações alheias de ter cheiro a lucidez que usaste apenas como perfume,

Artista devoto à inspiração, faminto sem alucinar o mundo.

Não permanece qualquer eu, o artista sozinho seria condenado a esconder as suas ditas próprias criações de si próprio, por fim acenderia a fogueira das vaidades e com isso sobreviver uma noite mais, ao relento que seja das estrelas que caindo no olhar não encontra poiso de dormir a vida.

O artista é um tonto que não cambaleia no trilho gasto da ideia de criar, para ele o instante morde inteiro o desejo...a arte vomita o que o artista comeu…ou o que comeu o artista, assim lembra no chão a terra para dela o céu,

Entre ambos navegamos Ò esperanças, Ò tentativas de atravessar no rio o mar, na certeza de ter sido a arte o artista…a vida apenas ar no ar, o sonho a porta desta casa sem rua, sílabas pedra vidro ígneo do verbo, o ar-tista é um fôlego que repete incansável a mente em reparar na envolvência do manto, o acaso.